Homens não sabem sorrir

Algumas semanas atrás, eu e minhas três meninas (esposa inclusa na categoria), fomos ao Khan el Khalili - aquela casa de chá egípcio aqui em São Paulo, em que há espetáculos de dança do ventre. Lá, observando as pessoas, comecei a amadurecer um pensamento, sobre o qual resolvi escrever hoje, véspera do Dia Internacional da Mulher. Paradoxalmente, não será sobre elas, mas sobre nós, os homens: estes primitivos seres que não sabem sorrir.

Durante o espetáculo, havia umas 60 pessoas, das quais cerca de 90%, mulheres. Afinal elas conseguem olhar para outra mulher - mais maquiada, mais produzida e mais sarada do que sua plateia - e admirá-la. Homens podem até admirar outros homens, também, desde que sejam jogadores de futebol, cantores famosos ou empresários bem sucedidos. Mas dificilmente admirariam outros homens que sorriem para sua plateia - especialmente se sua "fêmea" estiver nela - enquanto fazem movimentos que não conseguiriam imitar sem parecerem ridículos.

As dançarinas de dança do ventre são encantadoras e simpatissímas. Sorriem o tempo todo. E o que as mulheres, na plateia, fazem? Sorriem de volta, claro! Fazem isso com naturalidade e beleza. E os homens? Bem, é triste dizer, mas eles não fazem nada. Olham para elas como se olhassem para uma parede sem reboco.

Veja bem, não estou dizendo que não apreciem o espetáculo! Acho que apreciam, sim. Só não conseguem retribuir o sorriso e mostrar no rosto a satisfação de estar ali. Já estive lá uma dezena de vezes e, em todas elas, saio com a mesma impressão sobre estes primatas de pouco pelo.

Pensando a respeito, formulei algumas teorias sobre a diferença entre o sorriso deles e delas. Cheguei à conclusão de que o sorriso feminino é social. Elas sorriem com facilidade, espontaneamente, mesmo para quem não conhecem. Se uma mulher me pergunta as horas, ela agradece com um sorriso minha resposta. Uma mulher sempre sorri quando alguém - não importa quem - lhe segure a porta, para que passe. E, na saída da loja, o "Obrigada" à vendedora em geral é acompanhado também por um sorriso. Para a maioria delas, sorrir para estranhos é absolutamente normal. É parte da vida social.

Para os homens, não. Homens sorriem para os próprios filhos enquanto esses fazem alguma traquinagem. Homens sorriem para a mulher, quando querem levá-la para a cama. Ou sorriem quando veem um gol contra o time que odeiam. Homens apenas sorriem sozinhos ou para aquelas pessoas que o conhecem bem. Homens não sorriem para estranhos, porque o sorriso do homem é íntimo e extremamente pessoal. Podem até sorrir quando esperam o final de um piada; uma espécie de licença para gargalhar. Mas é um sorriso que é parte de uma experiência cômica. Sorrir para aproximar pessoas, encurtar distâncias, ganhar a simpatia, é um talento que poucos homens possuem - e que praticamente todas as mulheres esbanjam.

Socialmente, o sorriso do homem é levantar a sobrancelha. Se você, num gesto de gentileza, segura a porta para outro homem, ele levanta a sobrancelha, e agradece. Não sorri.

E na hora da foto? A maioria das mulheres sai bem. O homens, mesmo insistindo no ineficiente "XIIIIIIIS", em geral saem com cara de alface. Porque, se sorrir espontaneamente já lhes é difícil, sorrir "sob demanda" é tão impossível quanto ridículo.

Não sei bem se isto é ensinado ou não. Crianças pequenas, de qualquer sexo, sorriem com facilidade. O tempo, porém, vai endurecendo os homens. Talvez sejamos ensinados a controlar nossas emoções e, por isso, não sorrimos pelo mesmo motivo que não choramos. Resultado: no fim da vida, as vovós em geral são as simpáticas velhinhas; eles, os velhotes rabujentos.

É claro que isso varia de homem para homem. Hoje em dia, acredito que o mundo esteja, felizmente, um pouco mais feminino. Elas passaram a demandar de nós mais demonstrações de sentimentos e, sinceramente, acho que muitos de nós estão escutando. Com isso, estamos aos poucos soltando essas travas que nos tornam tão pouco simpáticos. E isso é bom, sem sombra de dúvida.

E por isso, no Dia da Mulher, acredito que devamos agradecer a elas por não desistirem de nós, mesmo sabendo que somos alunos tão nitidamente limitados. E agradecer também pelos seus sorrisos, geralmente muito mais espontâneos, acolhedores e verdadeiros do que os nossos. Porque, sem esses sorrisos, nossa vida seria tão alegre quanto um inexpressivo par de sobrancelhas levantadas.